Esta es una flor de escarcha eterna que arrancaron unas manos delicadas.
Debe haberle dado a alguien fuerzas para ver el invierno como un abrazo cálido.
“El cuarto fresco es para ti. Tu imagen permanecerá en este muro para toda la eternidad”.
“Por este fresco, y por todo el mundo, te esperaré aquí y rezaré por tu regreso...”
La joven, de pie frente a un muro en blanco y sonriendo, prendió una pequeña flor en el pecho del guerrero.
Era una persona elegante e impasible, que no pestañeaba ni ante la muerte.
Sus actos heroicos fueron olvidados y enterrados en las tempestades del norte y la nieve finalmente se derritió.
Sin embargo, esa flor nunca se marchitó.

Personificando la última y diminuta esperanza de salvación de la ciudad sepultada, el héroe comenzó su viaje.
Marchó con orgullo y desapareció en la tormenta interminable con la corona del invierno sobre su cabeza.
Cargando el acuerdo con la ciudad de montaña y su mirada límpida, el guerrero no temió ni una vez a lo desconocido que le aguardaba tras la cortina de hielo.
Su motivación para seguir adelante era la montaña que solía ser verde y las bendiciones que ya no caían del cielo.
“Tras la puerta sellada por el hielo, recorriendo los túneles hacia las profundidades,”
“romperá una rama plateada y traerá esperanza a la tierra cubierta por la nieve”.
La joven cantaba así para reconfortar a su pueblo, y atesoraba los recuerdos que tenía de él.
Estaba convencida de que él volvería a su lado y traería la primavera y una esperanza inquebrantable.
Pero, al final, el guerrero que salió a enfrentarse a la tempestad no volvería a tiempo.
Palabras de odio desgastadas por la nieve y el viento lo acusarían de huir...

El extranjero que ayudaba a otros a buscar esperanza en medio del invierno
bebía de un vaso hecho de hielo.
El vino amargo que bebía en este vaso estaba frío como el filo de un cuchillo y notaba cómo le bajaba por la garganta hasta el estómago.
A una persona normal no le gustaría esta sensación, pero el héroe silencioso la disfrutaba.
Era un guerrero tan callado como el propio hielo y con su cuerpo bloqueaba el viento gélido que soplaba desde las estrellas.
Sin conformarse con la protección del hombre que admiraba, la joven que pintaba le dejó estas últimas instrucciones:
“Si el miedo o la desesperación, dos sentimientos que nos son innatos, te aprisionan o te impiden volver...”
“... entonces sigue viviendo, te lo suplico. No nos acompañes a nuestra perdición... a marchitarnos en el silencio helado”.
Mientras bebía otro trago del vino amargo, evitó mirar a los ojos empañados de la joven
y después partió en un viaje sin fin hacia la tierra de las nieves y las profundidades.

La pluma de un ave de presa que no debería estar en el invierno helado. Tiene un tacto frío.
Casi se puede escuchar el aullido implacable y desesperado de las tormentas de nieve con solo tocarla.
Sin nidos ni refugios, el pájaro se enfrentó a las tormentas con orgullo.
Los vientos tormentosos congelaron la pluma caída del pájaro, dejándola envuelta en una escarcha perlada.
Esta pluma procede de un halcón y fue arrancada violentamente en pleno vuelo por una ráfaga de viento.
Tras flotar brevemente en el aire, fue arrastrada por el peso de la escarcha.
“Tengo el convencimiento de que los pájaros te seguirán y te devolverán a los jardines reverdecidos del palacio de verano”.
“Quienes fueron perseguidos por la marea helada, y los niños que perdieron su hogar, volverán contigo al lugar de sus sueños”.
El héroe, que llevaba una pesada carga a la espalda, se detuvo en medio de la ventisca e intentó distinguir el color de la pluma.
Sellada en el hielo, el color de la pluma se iba desvaneciendo con cada paso... como la misión del guerrero.

Un antiguo reloj de arena con una fina nieve fluyendo por dentro.
Ni el invierno más frío pudo congelar su flujo del tiempo.
“El frío que cae del cielo puede congelar el tiempo”.
Todo el mundo creía esto en la ciudad sepultada.
Cuando el guerrero consiguió trepar el muro de hielo, ya había caído la noche y los vientos aullaban.
Ni la luz del sol ni la de la luna podían atravesar fácilmente este viento blanco.
Ni la ventisca más gélida puede congelar el flujo del tiempo,

aunque la ciudad esté enterrada en la nieve,
e incluso el héroe más formidable será olvidado algún día.